Cruzaba la carretera mientras llovía. El asfalto brillando bajo mis pies, la humedad metiéndose en mis huesos. No pasaban coches por aquella parte de la ciudad, una de esas urbanizaciones nuevas sin jardines donde solo vive gente engominada y con coches caros, todos guapísimos, ellos y ellas, como si fuesen estellas de cine, como si todo el mundo dependiera de sus trabajos importantísimos, todos trajeados y con mucha prisa. Yo andaba despacio sobre el firme. Toda la gente guapa estaba trabajando ya, esa zona tan exclusiva de la ciudad estaba ahora desierta, solo los vagos caminábamos por aquel sitio a aquellas horas. Ni siquera había una cafetería normal donde tomar un cortado y fumar un cigarro, solo habia locales exclusivos y modernísimos donde servían leche de soja sobre desconstrucciones de café… con cill out de fondo, por supuesto, y sin zonas de fumadores. Entonces la vi. Me paré y me agaché. Estaba allí, en el medio de todos esos millones de toneladas de hormigón y mierda: una esperanza verde en un borde de la acera, una brizna de vida en aquel paisaje inanimado, un trozo de vida entre tanta muerte de diseño, una patada en los cojones de la arquitectura moderna. Era una hierba minúscula pero crecía orgullosa hacia arriba, desafiante. Sobresalía del interior de una grieta casi imperceptible. Sus raíces se habían aferrado a Dios sabe dónde. Ascendía, triunfal, recordándonos lo ridículo de nuestra civilización, nuestra pequeñez y mortalidad. Subía hacia el cielo, en un canto a la vida que ya no podemos escuchar. Se hacía fuerte poco a poco, contra todo pronóstico. Le deseé suerte y seguí mi camino a ninguna parte, pensando en los museos de arte contemporáneo y en kilos de explosivos.
